Wir, wir sind, wir sind so wild allein. Wir Menschen wirklich alle allein. So viele sind wir und so allein. Was bleibt vom Seidengeflecht, das wir auf Spinnenbeinen in banger Sorge webten uns nur bald zu binden. Damit wir sähen, daß nicht nur wir, daß nicht nur wir und Umwelt, sondern daß auch im andern selbst und ich. Daß Du bist ganz durch dich. Unsere taubeglänzte Hoffnung auf Heimat, was bleibt von ihr, wenn ein Wind, ein irgendwelcher weht, nicht achtlos, nicht blind, doch zu groß für unser bescheidenes Sehnen. Blind nur für unser kleines Glück, das aufwacht schon vom kalten Morgenstrahl. Aber es windet. Wind gebiert die wehend wehende Ferne. Und macht auch uns zu Windhauch. Wie euch. Alles ist Windhauch und Luftgespinst.

Unsere Freiheit ist Windhauch und unsere Bindung. Und lieber sehe ich die Sonne von weitem und die Erde von nahem als euch Wandervögel von hinnen hauchen. Wie wollt ihr zusammen ziehen, dem Wind wiederstehen? Fürchtet ihr nicht das Nichts, die Weite? Ihr seid so schön und zart, der Wind wird euch mit sich reißen, so bleibt. Seid nicht kühn und hochgemut und bleibt. Habt ihr nicht Angst vor der Gerechtigkeit die alle ereilt und auch euch wohl nichts läßt streifen von eurem alten Gefieder? Ihr seid doch nur so unendlich ihr.